Violencia futbolística

Fotografía de Diego Morales

El sábado por la tarde tocó partido. Seguramente no se les ocurre a los organizadores nada mejor para fastidiar a las familias: sábado, salida de la casa a las 4 h 30', convocatoria a las 5 h 30', inicio a las 6 h 30',  pitido final a las 7 h 45', ducha a las 8 h, regreso a casa a las 8 h 45'. 
¡Menuda tarde de sábado!
A cuatro asientos del mío se sentaron los padres de un jugador local: paletos, energúmenos e impresentables. Ella, feúcha y sin gracia ninguna, soltó no sé cuántas hostias. Él, gordinflón, coleta y barba sucias y estropajosas, soltó más hostias aún y se cagó en no sé cuantos santos y dioses. Estuvo todo el rato provocándome  y llamando a nuestros hijos "barrigas verdes y murcianos". Al final del  primer tiempo se fue a la cantina a llenarse el barrigón de comida, se nota que para seguir cagando.
No quise entrarle al trapo pero aplaudí a los nuestros con todas mis ganas. ¡Y se lo merecieron: ganaron 0/6 al equipo costero y mi hijo metió tres golazos! (Y el árbitro les sacó dos tarjetas amarillas, al equipo costero, claro. ¡El gordoncho ése decía que iba a darles de comer mojama a sus hijos, en vez de lechugas y alcaciles! Y les suplicaba que marcaran algún gol, el del honor... -que él ni conoce ni ha tenido-).

Si en un partido de infantil o cadetes algunos padres se comportan así, ¿qué se puede esperar en las categorías profesionales?

En un momento estuve a punto de saltarle a la yugular al cerdo asqueroso ése cuando gritó: ¡rompedles las piernas!
¡A ti sí que te deberían romper los cuernos, hijoputa!